INVIERNO DESOLADO

El bosque silva, una dialéctica del tiempo.

Y nadie conoce su vientre.

Ansió, tocar su alma, en este invierno desolado.

Al borde de un precipicio, te dije.

Te quiero y subimos los manantiales de los locos.

Armamos nuestros rastros, y encabesamos, la marcha de millones de almas.

Así nos acariciamos sin tenernos.

En este invierno.

ALEJANDRO GATELL